Frustraciones varias.

Qué increíble. Si realmente esto es intencionado, si alguien en su sano juicio... No, qué digo, NADIE en su sano juicio puede ser capaz de hacer al monte desangrarse, de atentar contra la Naturaleza de esa manera. Tiene que estar, como mínimo, enfermo. Claro que, si hay alguien capaz de asesinar a sus propios hijos, a aquellos a quienes él mismo ha dado la vida, y calcinar sus restos, ¿cómo no va a haberlo capaz de calcinar todo aquello que le ha dado la vida? 

Ver cómo el fuego arrasa, impasible, con todo aquello que nos permite el simple hecho de respirar, nuestra propia idiosincrasia, nuestro origen y nuestro fin... Cada ser vivo está vinculado a los demás, y el hombre (el animal ¿'evolucionado'?) es el único capaz de acabar con todo ello por razones tales como la diversión o el dinero. Y no nos cuestionemos las razones de un filicida, porque entonces ya entro en una especie de espiral de odio, frustración e incomprensión que mi cabeza no soporta. Si la vida de un planeta es limitada, nosotros abocamos a la Tierra al suicidio. Y nos lo va a devolver. 

Cada vez me da más asco la raza humana.

Te preguntarás qué narices hago aquí, si será posible que haya vuelto. Pues verás, tengo la cabeza más dura que el acero, y hasta que el resultado no me gusta no me creo que sea cierto. Así que empújame cuantas veces quieras que, por mucho que me cueste, estaré aquí de nuevo para darte jaquecas. Porque no me creo la condición humana que me quieres vender, que parece que un cigarro consumido en la 

soledad de un cenicero abarrotado es el paradigma del bohemio que todos llevamos dentro, condenado a pasar las tardes de lluvia y las noches sin dormir sin más compañía que su propia nostalgia, cuando en realidad el cigarro se consume porque ha sido encendido con un mechero y el insomnio lo provoca el calor humano compartido entre las sábanas. Así que no me vengas con sandeces, que yo no me trago cualquier mierda, ni con romanticismo barato de abrefácil (que todos sabemos que ese invento es una una falacia), que el amor no es una lata de conserva y cada cual se destapa de una manera, sin manual de instrucciones pero con muchos trucos, y no está justificado que te sobren tres tornillos: si los españoles no entienden a los suecos, tendrán que aprender esperanto. A mí no me lo cuentes.

Hala, y ahora prepárate otra distinta, don Destino.

15/08

El sueño se ha deslizado entre mis sábanas

pero en vez de hacia dentro, hacia fuera,

dejándolas muy frías y demasiado calientes,

como un amante insatisfecho.

Se ha ido a recorrer las barras del verano

y entre copas me tiene en vilo.

Y aquí le espero, sobre mi ventana,

mientras los fantasmas vienen a colgar

sus recuerdos deshilachados

que me susurran en la cara como telarañas rotas.

14/08

Esta primavera

condenada al otoño

cuyas hojas marchitas

se obliga a ver caer.

Otoño anclado

en las dos de la mañana

disfrazado de verano

podrido de esperanza.

Otoño seco

de tinta disecada

de horas muertas

de posos de vino

en copas rotas.

A veces mira hacia atrás,

que delante no hay nada que ver,

y se congela en algún bar

se despide a besos en algún portal.

Roto

Buscando no sé muy bien el qué, encontré un regalo en forma de recuerdo:

Y  aquí estoy,
muriéndome de nostalgia
de un mañana no empezado
mientras pasan las horas
y me sorprende la madrugada
de un Madrid sin brisa,
con prisa;
mientras arde todo alrededor
y yo me congelo por dentro,
soñando más que viviendo
para despertar entre lágrimas
de un futuro sin pasado
echando de menos
lo que nunca habría esperado.