Traveling. 27/03/2012

Caos. Si hay una palabra, cuatro letras, que puedan definir Roma, son éstas. Es la vorágine, el barullo, la locura, la auténtica locura de una capital. Un ritmo desenfrenado que envuelve al visitante y lo arrastra con él en un irremediable torbellino de piedras, palomas, ambulancias y malas hierbas. Pero es también, por debajo, esa parsimonia, la pachorra a la española, la de la costa salada de pinos y aceite de oliva, esa misma que lo deja todo para el último momento y da como resultado el desorden de sus calles. Las prisas. El no dejes para hoy lo que puedas hacer mañana.
En un sol mediterráneo crece el Arte por doquier. En cualquier esquina un fantasma del pasado, un vestigio renacentista,  reminiscencias de maestros asoman, como queriendo recordar que sus anhelos allí han estado, y continúan en forma de adoquines para todo el que quiera pisarlos.
Roma enamora y está continuamente enamorada, su enredo, como el de unos spaghetti preparados (para variar) cinco minutos antes, conquista el corazón más al dente que pueda pasar por allí.

Primavera.

Un suave y lento beso

tierno como el primero

húmedo, tímido, fresco,

en un llanto ligero

de lágrimas perladas; 

el rocío mañanero.

Y nace despacio, inocente

verde y pequeña

realizando, paciente

lo que Perséfone sueña:

brotan semillas fecundadas

en la tierra que es su dueña.

Se tiñe ahora de color

el paisaje del invierno

lo baña un tibio calor.

Que, si alguna vez pareció eterno

ahora huye el frío en riadas;

no necesita ningún siervo.

Y va invadiendo la ladera

en una orgía de fragancias

de un marzo cualquiera

con su sutil elegancia

una alegre Primavera.

18/03

Y, aunque encerrada aquí,

encerrada con gusto

que las calles contigo

son más amenas

menos frías

más a tu abrigo.

Ya subiré a otros tejados

ya velaré otros sueños

por ahora no tengo prisa

y casi mejor si me pierdo.

Que las noches en vela

me traicionan las estrellas

pero siempre renace el día

y lo que olvidé me lo recuerda

quitándome el miedo

barnizando la madera.

6/03

 Marcados
 en colillas en el suelo
 labios fugaces
 que buscan consuelo
 como aves rapaces
 en restos usados
 de amores desgastados
 de tanta pasión
 de prematuro y ansioso
 frenesí de cartón,
 derretido por la lluvia
 el tiempo canoso
 y la realidad.

5/03

Indiferencia helada

tras una pátina de madurez

inmerecida en la mirada

crecimiento casi soez

de un latigazo, una estocada.

Desgarrado corazón

por un cambio inesperado

en latidos sin razón

a ritmo desesperado

acompasados por el latón

del metálico tañido

guiado por unas manos

que lo llevan sin sentido

como cuerdas sin pianos

en un castillo derruido.

Y vuelve a brotar sangre

después de un gran letargo

extendiéndose como el hambre

en un ayuno muy largo

dejando venas de alambre.

Pero sanarán las heridas

a golpes de amor y de suerte

habrá más salidas;

dejará de vivir la fuente,

las mañanas serán bienvenidas.